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第31章（第2页）

我闭上了眼睛。

一幕回忆突然闪现。

我看见父亲躺在床上，在明亮的白色灯光下，他的皮肤透亮，渗出的汗水几乎让他闪闪发光。

我看见他手臂上插着的一根管子、从一个输液瓶架上吊下来的一包透明液体、一个纸板托盘和一缸药丸。

一名护士正在量他的脉搏和血压，他没有醒。

坐在床另一边的母亲努力不让自己哭出声，而我在试着把眼泪逼出来。

一股味道传了过来。

新鲜的花朵和又低洼又肮脏的泥土。

香甜而又恶心。

我看见我们火化他的那一天。

我穿着黑色衣服‐‐不知道为什么我知道这么穿对我并不少见‐‐但这次没有化妆。

我的母亲挨在我的祖母旁边坐着。

重幔打开，棺木走远了，我哭着想象我的父亲变成尘粒和灰烬。

母亲紧紧地握住我的手，然后我们回了家，在太阳下山时喝着便宜的、咝咝冒泡的酒、吃着三明治，她在暮色中痛哭起来。

我叹了口气。

图像消失了，我睁开了眼睛，面前是我的小说。

我翻到首页开头的句子。

就在那时，我写的是，发动机哀鸣着，她的右脚死死地踩在油门踏板上，她放开方向盘闭上了眼睛。

她知道一定会这样。

她知道结局。

她一直都知道。

我翻到了小说的中间。

我在那儿读了一段，然后读了接近结尾的一段。

我写的是一个名叫&ldo;露&rdo;的女人和一个叫&ldo;乔治&rdo;的男人（我猜是她的丈夫），小说起源于一场战争。

我感到有点失望。

我不知道我原本在期待什么‐‐也许是自传?‐‐但似乎这本小说能够提供的答案是有限的。

不过，当翻过书看着封底时我想，至少我写完了、出版了。

该放作家照片的地方什么都没有，取而代之的是一个作者简介。

克丽丝&iddot;卢卡斯1960年出生于英格兰北部，她于伦敦大学文学院获得英文学位，现居住于伦敦。

这是她的第一部小说。

我暗暗微笑，感觉到一阵幸福和骄傲。

这是我写的。

我想读它、想解开它的秘密，但又不想。

我担心现实也许会击碎我的快乐。

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