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为了追悼会，需要寻找合适的遗像以便悬挂，还需要寻找朋友们的通讯录以便通知。
这些都在他那个整天上锁的抽屉里，由小弟弟余国雨去翻找。
于是，一个神秘的抽屉静静地打开了。
说它神秘，是因为爸爸每天都会花费很长时间坐在抽屉前翻弄，而只要知道我们靠近，他总会轻轻合上。
而且，次次上锁，一次不忘。
此刻我们各自都在忙着，但我的目光时时拂动在小弟的背影上。
我想那儿也许会有一些老人的秘密，会有一些疑问的答案。
照片找出来了，谁见了都说好，当即拿到照相馆去放大。
我问国雨：&ldo;通讯录找到了吗?&rdo;
&ldo;还没有。
&rdo;国雨说。
这是我预料中的。
二十多年前&ldo;文革&rdo;灾难刚结束时妈妈就对我说：&ldo;你爸爸把所有的朋友都开除了。
&rdo;
我原想，爸爸是一个温和、谦恭的人，不会把人际交往的事情做得那样决绝。
但是我估计错了，爸爸在这件事情上恰恰做得非常决绝，他把自己的私密空间打扫得非常干净，没有留下一点有关&ldo;友情&rdo;的蛛丝马迹。
这也就是说，在这位八旬老人的追悼会上，将不会出现他个人的任何一个朋友。
得出这个结论后我在心中暗暗叫好，爸爸，这真是人生的大手笔!
耳边传来国雨低低的声音：&ldo;大哥，过来一下。
&rdo;
我连忙过去，看到他从抽屉内侧几排药品下面，找到了一个厚厚的牛皮纸袋。
纸袋已经打开。
这是一叠泛黄的劣质纸，大大小小，各色各样，却被收理得非常整齐。
国雨在平静地翻动，而我，则蓦然一震，不敢立即用手去碰触。
这个差异，在于年龄。
我相信与我年龄相近的人，见到这样一叠纸张，不必先问内容，都会产生与我差不多的反应。
那些不匀的油墨，那些套红的标题，那些打叉的名字，那些成排的惊叹号，那些拘谨的申诉，那些反复的涂改，组合成了一种恐怖的音响，扑面而来。
这就像，仅仅是屋角蜘蛛网上的几丝白发，树梢残叶间的半片碎布，就能立即把我们带入那个不敢再想的年代。
毕竟还要翻看一下。
伸手前，我看到不远处有一双眼睛看着我，那是妈妈。
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