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本杰明卧室的侧墙上挂着一幅油画。
那出自一个多世纪前一个不算知名的爱尔兰画家。
去年夏天，他在一个拍卖会上轻而易举拿下。
他把她带回家，心里很清楚自己为什么喜欢。
淡漠的色调下，穿着红色睡裙的黑发女人懒懒躺在藤椅上。
她手里拿着本书，她并未看，侧着脸，半眯着眼，像是随时会睡去。
她身后的桌子上，有一盏暖灯，有一页纸笺，还有一只羽毛笔。
她在看什么书？
她给谁写了信？
谁送了她那条红裙？
她是画家孜孜以求的爱人，
还是画家无休无止的梦魇？
本杰明得不到答案。
就像很多事情一样。
一如往常，他又盯着那幅画看。
其实她们不像。
画中女人是蜷曲的短发，圆润的身材，雪白的皮肤，欧洲人的面庞，欧洲人的鼻梁与眼眶。
而她是长长直直的黑发，身姿纤细，皮肤实在算不得白皙，一年四季都是小麦色，鼻子没那么大，眼也没那么深邃。
嘴唇倒是都很红润饱满，胸脯丰挺，引人遐想。
他拿在手里的手机，这时震动起来。
就像电影里的慢动作一样，他缓缓低头，心跳陡然变快了。
是她打来的电话。
他摁了接听键，灰绿的眼睛依然没有离开油画。
“嗨。”
他轻声说。
“你看到我的邮件了吗？”
【hi，
有件事我得声明，我不是gay，多数时候也不听gay里gay气的歌。
当然是玩笑，你怎么会不知道。
试试《john》。
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