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约瑟夫&iddot;柯勒拉指着七号平房。
&ldo;他在这里。
&rdo;
&ldo;孩子呢？&rdo;
大个子耸耸肩胛。
&ldo;不晓得。
杰克逊一直没拉开窗帘。
&rdo;
&ldo;我们现在进去抓他，是不是？&rdo;萨尔瓦多&iddot;费奥雷问。
&ldo;在这儿呆着。
&rdo;
两个人望着他，大吃了一惊。
他是头儿，大可不必亲自动手，今天他却执意要亲自出马，这可如何是好？！
约瑟夫&iddot;柯勒拉说：&ldo;头儿，让我俩……&rdo;
迈克尔&iddot;莫雷蒂头也不回地朝七号平房迈开了步，手里提着一支无声手枪。
他在门口倾听片刻，往后退了一步，猛地一脚踢开了门。
莫雷蒂刚走进房间，不由得惊呆了：一个留着胡子的男人跪在一个躺在地板上的小男孩身旁，小孩的手用铁钉固定在地板上，满屋子散发着浓烈的汽油味。
那人抬头朝迈克尔望去，嘴里吐出了他一生中最后几个字：
&ldo;你不是克……&rdo;
迈克尔第一枪打中了他前额中部。
第二枪撕裂了他的咽喉。
第三颗子弹钻进了他的心脏。
不过这时他什么也感觉不到了。
迈克尔走到门口，向门外等着的两个人招了招手。
两人匆忙赶进屋里。
迈克尔跪在孩子身旁，摸了摸他的脉搏，脉搏十分细弱，可小孩还活着。
他转身对约瑟夫&iddot;柯勒拉说：&ldo;马上打电话通知佩特隆医生。
告诉他我们已经上路，一会儿就到。
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上午九时三十分。
电话铃一响，詹妮弗一把抓起，牢牢地握在手里：&ldo;喂！
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迈克尔&iddot;莫雷蒂的声音说：
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