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“呃，抱歉打断，”
英国人忽然转过头，语气轻快，甚至像在开玩笑，“不过您最好抓稳了，总统先生。”
克拉克总统感觉时间在那一秒钟静止，隔着护目镜，隔着空气中霎时腾起的烟尘，隔着保镖一瞬间惊慌的表情。
他看见一双灰蓝色的眼睛，优雅、深邃，那双眼睛含着笑意，又让人不寒而栗。
“咔砰。”
英国人轻声说。
地面发出轰然巨响，然后一切都在颤动，混凝土塌陷下去，像是有一头巨兽张开了血盆大口，将一切卷入腹中。
湮没其中的还有他自己的尖叫声，克拉克总统闭着眼睛，五脏六腑都像是被人捏起又摔下，他感受到坠落时的失重，听见各种可怕的撕扯、断裂，然后是重物落地的声音。
他在呛咳中勉强睁开眼睛，大脑仍一片空白，他转过头，看见旁边的保镖举起枪，而脑袋像西瓜一样爆裂开，血喷溅在他的脸上和身上，染红了那件高档的西装外套。
小空间里的枪声回荡在他的耳膜中，过了半分钟，尖叫才从他的嗓子里迸发出来。
混乱，恐惧，触目惊心的死亡。
“上帝啊！
上帝啊！”
他颤抖着，踩着旁边的人，从变了形的路虎里爬出来，跌落进水坑。
他摸到黏糊糊的血，刺鼻的腥味混合着烟尘的味道，他咳嗽着站起来，麻木的神经感受不到一丝疼痛，但更多的血从他的脸上流下来，滴落上衬衫。
“我恐怕这里没有上帝，”
一个声音从黑暗中传来，“不过传说爱丁堡的地下有许多鬼魂，或许是真的。”
汤姆·舒尔茨举着枪，走进那歪斜的车灯所照亮的地方。
“我给你一个提示，总统先生。
阿富汗，喀布尔，阿尔法小队……”
他又靠近了一些，停下，保险打开，上了膛的子弹稳稳地对准面前人的脑袋，“曜影行动。”
如果这是一场关于杀手的电影，导演会在这时候举起喇叭，用那疲惫、毫无感情的语气喊“卡——”
。
然后演员们收拾东西，回到拖车上，在夜幕降临时分切开庆祝杀青的蛋糕。
如果这是电影，舒尔茨几乎讽刺地想，如果这是属于梅森的浪漫电影。
“我明白了。”
卡森·克拉克总统从最初的崩溃与恐慌中平静下来，他努力让声音从嘶哑的喉咙里传出，双手垂在身侧，抖得几乎站立不稳，“但是你知道的，换做任何人，都会签署那份文件。
他几乎苦笑起来，“我的前任，我的继任，还会有下一个，永远会有下一个。”
枪声，被曳光弹划破的灿烂星空，那些叫喊，英语，阿拉伯语，普什图语。
炸弹把缠斗在一起的躯体一同炸得粉碎，残破的圣经或古兰经飘散在地上，散页上沾着血，那些烧焦的躯体分不清国籍、种族、肤色，分不清敌我，甚至面容。
塔利班把飞机撞上大楼，美军用无人机投下炸弹。
军人，平民，真正的间谍，被误杀的路人。
报纸抢购一空，电视里的新闻轮番播报，政客们言之凿凿，舆论在互相拉扯。
有意的，无意的，正义的，不义的。
永远有下一个，汤姆，你知道的，永远有下一个。
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