阳光从窗外射入，透过这里，吊兰那些无数指甲状的小叶，一半成了黑影，一半被照透，如同碧玉;斑斑驳驳，生意葱茏。

小鸟的影子就在这中间隐约闪动，看不完整，有时连笼子也看不出，却见它们可爱的鲜红小嘴儿从绿叶中伸出来。

我很少扒开叶蔓瞧它们，它们便渐渐敢伸出小脑袋瞅瞅我。

我们就这样一点点熟悉了。

三个月后，那一团愈发繁茂的绿蔓里边，发出一种尖细又娇嫩的鸣叫。

我猜到，是它们有了雏儿。

我呢?决不掀开叶片往里看，连添食加水时也不睁大好奇的眼去惊动它们。

过不多久，忽然有一个小脑袋从叶间探出来。

更小哟，雏儿!正是这个小家伙!

它小，就能轻易地由疏格的笼子钻出身。

瞧，多么像它的母亲;红嘴红脚，灰蓝色的毛，只是后背还没有生出珍珠似的圆圆的白点;它好肥，整个身子好像一个蓬松的球儿。

起先，这小家伙只在笼子四周活动，随后就在屋里飞来飞去，一会儿落在柜顶上，一会儿神气十足地站在书架上，啄着书背上那些大文豪的名字;一会儿把灯绳撞得来回摇动，跟着跳到画框上去了。

只要大鸟在笼里生气儿地叫一声，它立即飞回笼里去。

我不管它。

这样久了，打开窗子，它最多只在窗框上站一会儿，决不飞出去。

渐渐它胆子大了，就落在我书桌上。

它先是离我较远，见我不去伤害它，便一点点挨近，然后蹦到我的杯子上，俯下头来喝茶，再偏过脸瞧瞧我的反应。

我只是微微一笑，依旧写东西，它就放开胆子跑到稿纸上，绕着我的笔尖蹦来蹦去;跳动的小红爪子在纸上发出嚓嚓响。

我不动声色地写，默默享受着这小家伙亲近的情意。

这样，它完全放心了。

索性用那涂了蜡似的、角质的小红嘴，&ot;嗒嗒&ot;啄着我颤动的笔尖。

我用手抚一抚它细腻的绒毛，它也不怕，反而友好地啄两下我的手指。

有一次，它居然跳进我的空茶杯里，隔着透明光亮的玻璃瞅我。

它不怕我突然把杯口捂住。

是的，我不会。

白天，它这样淘气地陪伴我;天色入暮，它就在父母的再三呼唤声中，飞向笼子，扭动滚圆的身子，挤开那些绿叶钻进去。

有一天，我伏案写作时，它居然落到我的肩上。

我手中的笔不觉停了，生怕惊跑它。

呆一会儿，扭头看，这小家伙竟趴在我的肩头睡着了，银灰色的眼睑盖住眸子，小红脚刚好给胸脯上长长的绒毛盖住。

我轻轻抬一抬肩，它没醒，睡得好熟!还呷呷嘴，难道在做梦!

我笔尖一动，流泻下一时的感受：

信赖，往往创造出美好的境界。

鼻子的轶事

我一直认为人类的艺术创造有个重大疏漏，就是没有一种满足鼻子的艺术。

在艺术中，有满足眼睛的，比如美术、雕塑和摄影;有满足耳朵的，比如音乐和歌唱;影视和戏曲是综合艺术，它们能同时满足眼睛和耳朵，却惟独把鼻子排斥在&ot;艺术爱好者&ot;之外了。

嘴呢?对了，你会问。

不要说也没有专供嘴巴来享受的艺术吧，千变万化的烹调艺术足能使嘴巴受用不尽了。

聪明万能的人类为什么偏偏冷淡了、小瞧了、甚至荒废了鼻子?这个位居脸的中心的高贵的鼻子难道是个&ot;艺盲&ot;?难道它迟纯、麻木、低层次、无感受、缺乏情感细胞?难道它只能分辨香臭、只是用来呼吸的吗?是啊，是啊，你想想看，流泪是一种感情的表露，那么流鼻涕呢?那不是伤心而是伤风。

然而，请你静下心再想一想--